E' un po' troppo tardi, per gli amorevoli rimbrotti materni...
Sjachvrak si poggiò stancamente al bastone, l'unico legame con Lei perdurato nei lunghi anni solitari. Un cimelio senziente, la cui volontà era stata in principio la bussola spirituale che aveva condotto un giovane e predestinato coboldo sulla strada della grandezza e della dannazione, ma una volontà che si era poi chinata al crescente potere e alla dilagante follia del Profeta.
Le conoscenze e i bisbigli che quel sostegno gli aveva elargito nel tempo erano così diversi dalle di Lei parole odierne.
Possibile? Possibile che Lei fosse cambiata? Possibile che Lei non comprendesse nulla di ciò che era accaduto?
Soltanto allora Sjachvrak realizzò che quello era l'istante in cui il Vuoto conquistava definitivamente la sua anima. Negli anni aveva scacciato da sé ogni legame, ogni aspettativa, aveva depurato il proprio spirito dalle vanità mortali, negato ogni significato possibile alla sua esistenza. Quanto era stato facile tutto questo, per lui.
Eppure a qualcosa si era aggrappato, una scintilla aveva continuato a brillare, debole e oppressa, ma tenace, nel nero del suo essere. Lei.
Fin dall'inizio sapeva di doverla trovare, sapeva che il loro incontro avrebbe significato per lui una nuova Rivelazione, il compimento di una profezia personale.
Così stava accadendo, ma in un modo che nemmeno lui si era aspettato.
La Cerca era stata lunga, erano occorsi secoli per concluderla, con quel misero lumicino nel fosco orizzonte ad indicare la strada, ed ora... pochi secondi erano stati sufficienti a spegnerlo, spazzarlo via, cancellato dal tessuto del multiverso.
Sei molto sadica, oppure molto ingenua, Saakashvilij.
Le ferite del mio corpo non sono nulla, le porto su di me come un umano indossa gli abiti quotidiani. Quelle della mia anima, quelle che tu hai contribuito a creare, quelle che con goffi tentativi credi ora di attenuare tu invece le stai rinfocolando, come un aguzzino che pungoli con il ferro rovente le cicatrici del corpo martoriato, seviziato del prigioniero. L'ira, la rabbia, la perversione, ma anche il piacere, la lussuria, la compassione, il sollievo e la serenità, ogni cosa entra in me solo per riversare altro dolore, ed il mio è un vaso già pieno da molto tempo, straborda inondando tutto ciò che mi circonda.
O forse è con il crudele piacere dell'infliggere dolore, che cerchi di risvegliare in me sentimenti che arrogantemente supponi mi appartenessero un tempo?
Stai sbagliando Saakashvilij, io non ho rimpianto di nessun calore, di alcun conforto, né potrei averne dal momento che questi sentimenti non mi sono mai veramente appartenuti.
Io non creo il Vuoto, io non dono la Morte, io non perseguo un Sentiero sbagliato. Il voto Esiste, e la morte è soltanto uno dei molti Sentieri percorribili, poiché tutti, senza eccezione, al loro termine si congiungono al Vuoto.
Ciò che ben ricordo, ciò che è parte di me fin dall'inizio, ciò che Io solo ho sperimentato, è la pace data dal percepire coscientemente, assolutamente... Nulla.
In quell'uovo non avevo occhi per vedere, non avevo orecchie per sentire, né dita con cui toccare. Non c'era spazio, per altre creature, né per te, né per me, e il tempo non scorreva per il semplice fatto che non esisteva. Là esisteva il Nulla, ed io ero in Esso.
Non ho mai perso tempo nel cercare di spiegare ad altri, certo che nessuno avrebbe compreso appieno il Significato. Neppure quella parte di tribù che si dichiarò a me fedele, neppure le Kosjach, nella loro benedizione, hanno mai compreso a fondo.
Speravo, mi illudevo, che invece tu fossi simile a me, e che poiché almeno spiritualmente io da te sono sorto, pensavo che tu capissi, conoscessi, che tu stessa avessi sperimentato ciò che io avevo sperimentato.
Ora anche quest'ultima illusione cade, e la mia Cerca ha compimento, sebbene non nel modo in cui ritenevo. Ora ti vedo per quel che sei, forte, eterna, gonfia di Vita come un cadavere che da giorni galleggia nelle acque.
Anche tu appartieni al Mondo, mentre io sono da esso distante, e di esso l'Opposto.
Ora finiamola con tutto questo.
Dimmi cosa vuoi, ho già sopportato abbastanza questa città, le sue ridicole matrone e il suo ancor più ridicolo torneo.
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non senti le parole, ma sai che la donna è una dragonessa e che ignara di poteri di Weestlin